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Nez de chat en croûte noire

Nez de chat en croûte noire



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Nez de chat en croûte noire.

Paupières bleu toxique et piquantes.

C'est une autre sorte de chagrin, c'est une sorte de chagrin.

Un engourdissement qui se dissout lentement, une lourdeur froide du cœur.

Mais c'est un deuil.

Je suis triste.

Je suis triste parce que je suis tellement soulagée aussi.

C'est drôle : une grande partie de moi _encore_ veut croire qu'ils ont tort, que ce n'était pas lui.

C'est la partie de moi qui l'aime toujours autant que je veux le tuer.

C'est la partie de moi que je dois encore _haïr_.

Mais ce n'est pas la partie de moi que je dois aussi plaindre.

Il aurait pu me tuer.

Il aurait pu me violer.

Il aurait pu me laisser être utilisé.

J'aurais pu être blessé.

Je suis en sécurité.

Je vais bien.

C'est ma liberté.

C'est ma vie.

Il est parti_.

Cela ressemble à de la liberté.

C'est comme ma vie.

C'est comme quelque chose qui vaut la peine de se battre.

# _Cartes cadeaux_

"Est-ce _tout_ que vous avez ?"

La femme ne lève pas les yeux de son tricot.

"C'est ce dont tu as besoin," dit-elle, sa voix un doux grondement.

"Ce n'est pas..."

« Peu importe, petit oiseau.

Je la regarde tricoter.

_Tricot, envers, tricot, envers_...

_Tricot, envers, tricot, envers_...

Je m'assois, la regarde, la façon dont elle bouge ses mains, ses doigts dansant parmi les aiguilles.

La laine scintille dans ses mains, douce.

Le son de son tricot se rapproche du ciel.

Je la regarde tremper une seule pelote de laine dans un pot de fil bleu, le bleu s'accrochant à ses doigts.

Et un motif apparaît.

_Tricot, envers, tricot, envers..._

Le son de ses mains tricotant, le son de ses aiguilles tricotant et le son de sa voix tricotant, tous se réunissent, formant un joli son, se tricotant en quelque chose de beau.

_Tricot, envers, tricot, envers..._

Je regarde alors qu'elle fait la première de beaucoup, beaucoup, beaucoup de belles choses qui vont unir les choses qui comptent dans ce monde.

Ce n'est pas toujours si simple.

Parfois, tricoter une écharpe et mettre cette écharpe dans les mains du destinataire est tout ce qu'il y a à faire.

Tricoter une écharpe et mettre cette écharpe dans les mains du destinataire est tout ce qu'il y a à faire.

Et c'était comme ça dans le village.

Je me tenais là, la regardant, tricotant et souriant, et tout à coup, cela m'a frappé. Les deux choses que j'ai faites sont les choses les plus importantes que j'ai jamais faites, et les deux ont eu lieu dans un village.

Et puis, à ce moment-là, alors que le son de son tricot s'estompe, le monde revient à l'essentiel.

— Je sais ce que je vais faire, dis-je en me redressant.

"Je le savais", dit-elle.

Elle n'a pas quitté des yeux le travail devant elle, n'a pas demandé la seule chose que j'attendais de lui demander.

Et c'est presque comme si j'avais honte de moi, mais, après cette longue conversation avec moi-même, ça y est.

"Qu'est ce que tu vas faire?" elle demande.

Je vais te tricoter un pull, mon ami.

Un petit pull vert pâle avec un bouton à l'arrière du cou et un ourlet en bas.

Cela va être important pour vous, afin de vous convenir, parce que vous êtes une personne petite et pâle avec beaucoup d'os.

Ce ne sera pas gros pour moi, parce que je suis grand.

Il me ira et je le tricoterai pour vous.

Je vais le tricoter moi-même.

Tricoter un pull pour vous et le tricoter moi-même.

C'est ce que je vais faire.

« Veux-tu rester un moment ? Je demande.

"Oui," dit-elle. "Oui."

"J'ai une idée," dis-je. "J'aimerais rester."

Je me lève et elle me regarde et sourit.

C'est ma fille.

C'est ma fille qui tricote les plus beaux pulls.

J'aurais aimé la connaître comme une petite fille, au lieu d'une simple vieille femme.

J'aurais aimé être plus comme elle.

C'est alors que je sais que je suis né sous un mauvais signe.

Tout d'un coup, je trouve que le monde est devenu un endroit énorme, beau, terrifiant, et que je m'y perds et que je ne saurai jamais m'en sortir.

C'est alors que la sensation dans mon pied droit, la petite chose dure entre mes orteils, commence à palpiter.

Mon cœur se remplit de son odeur.

Mon cœur est plein d'elle, et je peux voir que je dois tricoter ce pull pour elle.

Je dois lui tricoter un pull et le tricoter moi-même.

Ce serait le moins que je puisse faire.

« Comment pensez-vous que je devrais vous appeler ? » Je lui demande.

Elle réfléchit longtemps.

« J'aime l'idée d'un nom comme une fleur », dit-elle enfin. "Je suis la plus belle des fleurs."

Je la regarde.

Elle me regarde.

Elle pense à ça.

Puis elle sourit.

Je ne sais pas quoi dire.

"Je suis la plus belle des fleurs", dis-je.

Et je suis.

# 8.

Le lundi matin suivant, je me réveille avec la douleur dans mon pied droit et l'odeur de son parfum sur ma main.

C'est comme si mon pied gauche, le pied que je porte maintenant, était né de mon pied droit, le pied que je suis sur le point de perdre.

# 9.

Aujourd'hui, c'est dimanche, et la lumière tombe à travers ma fenêtre comme un mince voile, comme la pluie sur la route, et je tricote un pull.

Mon père dort dans l'autre pièce.

Il ne se sent pas bien.

Il a un rhume et il fait une sorte de sevrage.

Il ne dort pas la nuit et mange à peine.

Il prend des pilules.

J'ai pris soin de lui et j'ai besoin de lui.

Je ne veux pas dormir seul dans la chambre.

Je ne dormirai plus jamais là-bas.

# 10.

Je tricote et je ne réfléchis pas.

Une petite chaussette rouge.

Une petite chaussette verte.

Il y en a plus d'un de chaque.

Les aiguilles cliquent et cliquent.

Je tricote et tricote et tricote.

Le son est tellement réconfortant.

# 11.

Il y a des petites personnes, deux petites personnes, par terre au fond du lit.

L'un est une fille et l'autre est un garçon.

Ils dorment tous les deux.

La fille tient une poupée.

Le garçon tient un chien.

Il y a des aiguilles et de la laine et des rubans


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